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Croyez-vous aux fées ?

Dans le monde de Calvo, en 1897, c'est une question qu'on pose de moins en moins souvent. Mais à tort, comme finiront par le découvrir le botaniste marseillais Bertrand Lacejambe et son assistant britannique B. Fenby, elficologue amateur.

Quelque part entre Peter Pan, Alice au pays des merveilles et le steampunk fantaisiste de James P. Blaylock, Calvo signe une aventure qui mêle l'enquête à la quête. Un émule de Jack l'éventreur sème des victimes de l'Europe aux États-Unis tout en signant ses crimes de fleurs desséchées. À la suite d'une boutade d'Arthur Conan Doyle, on fait appel à Lacejambe et Fenby pour éclaircir le mystère de l'identité du tueur et de ses motifs.

Donnant libre cours à une fantaisie débridée et à un sens de l'humour pince-sans-rire, Calvo lance ses héros dans une recherche d'un monde presque disparu, celui des fées, de toujours associées aux fleurs. S'il commet quelques erreurs historiques au passage, Calvo sait attirer l'attention ailleurs, tant sur ses acrobaties verbales que sur sa cascade irrésistible d'idées aussi farfelues qu'amusantes, du vin de comète au cerf-volant anamnestique.

Écrit le sourire aux lèvres, le roman de Calvo ne dérape que lorsqu'il essaie d'effrayer ou de persuader. La révélation de la nature du terrible Diadème étonne par sa banalité — et la sincérité apparente avec laquelle elle est livrée. Heureusement que l'auteur la garde pour la dernière page.

Sinon, le reste du roman nous tient en haleine jusqu'à la fin, au fil des cabrioles espiègles d'un talent comme il ne s'en était pas manifesté beaucoup en France jusqu'à maintenant.

Si vous appréciez Blaylock, si votre imagination conserve encore assez de fraîcheur pour goûter la poésie d'une chasse aux fées point trop sérieuse, n'hésitez pas à mettre la main sur ce livre. Pour le plaisir.